A diversidade sexual, a letra fria da lei e o calor da realidade social

A diversidade sexual, a letra fria da lei e o calor da realidade social

Julgava-me habitué de certos lugares da metrópole, cuja época de noites românticas da minha juventude estudantil nos convidava constantemente, a mim e aos amigos, a um bom bate-papo com cerveja, invariavelmente,  e a partidas de xadrez com muita freqüência.

Certa feita, adentrando o bar que nos acolhia pacientemente nessas peculiares e prolongadas sessões, apinhado de um público heterogêneo na ocasião, sentimos que a atmosfera pesava; hesitamos por algum tempo antes de abrir o tabuleiro. Pressentíamos que algo desagradável iria acontecer.

Nunca tínhamos visto o nosso bar com tanta gente diferente. Na realidade nos acostumamos com a solidão do horário e especialmente do lugar. Apenas seis companheiros de sonhos que poetizavam e liam, jogavam xadrez e partiam na alvorada.

Mas naquela noite o pequeno espaço do bar continha muitos casais gays, belos e exuberantes travestis, e também grupos heterossexuais - estes, nítida e propositadamente afastados dos primeiros. Por que pesava o ar? Perguntávamos silentes e a resposta se delineava na possibilidade da intolerância, já que um brutamonte se referia aos homossexuais com desdém, e àqueles pouco se lhe davam que suas espetaculosas e picantes narrações incomodassem os machões. Para encurtar o prefácio ao tema do texto, a briga começou quase no mesmo instante do final da piada desenxabida sobre bichinhas - contada pelo brutamonte; do ciúme do sapatão que supôs um flerte entre sua namorada e um homem do outro grupo, e da bofetada que um traveco aplicou num safadinho que, a pretexto do exíguo corredor do banheiro, bolinou-o escandalosamente.

Saímos em meio a um infernal tumulto. Horas depois rimos muito pelo inusitado dos acontecimentos. Porém, filosofando noutro botequim, ponderamos sobre a delicada condição humana no trânsito dos sentidos e dos desejos ante o imperativo das morais, das convenções, da educação e das leis.

Décadas passaram e eis que surge uma retumbante polêmica jurídico-sociopolítica com inúmeros fatores: o PL122, o Estatuto da Diversidade Sexual, as igrejas, o medo, o desrespeito aos direitos fundamentais do cidadão e da pessoa humana, a discriminação, a urbanidade, as convenções sociais, homens e mulheres, heterossexuais, homossexuais...

Em linhas muito leigamente gerais o projeto de lei nº122 postula a inclusão de atributos de gênero, orientação sexual e identidade de gênero, e ainda idosos e portadores de deficiência na lei contra o preconceito e a discriminação racial 7716/89 que originalmente protegia os indivíduos portadores de atributos de cor, raça, etnia, religião e procedência nacional, com efeito de aplicação do código penal, de relações de trabalho e da vida civil.

Dispensada a pretensão de comentários técnicos, para o que, aliás, não teria conhecimento e habilidade suficientes, fica o registro de que não vejo que haja clareza bastante quanto ao que seria realmente injúria, ofensa ao individuo e aos coletivos dos grupos incluídos, ou seja, numa palavra, o que realmente seria uma atitude de homofobia, passível, então, de penas tão graves. Além de “descobrir um santo para cobrir outro”! Exemplo: impedir, recusar ou proibir o ingresso ou permanência em qualquer ambiente ou estabelecimento público ou privado, aberto ao público. Ora, me parece que rituais de fé e crença que não aceitem a condição homossexual em seu culto terão de aceitá-la, e isso, prima facie feriria direitos e garantias fundamentais dos indivíduos que não concordem.

Já no estatuto da diversidade sexual a coisa fica ainda mais estranha quando pleiteia a supressão dos termos “pai” e “mãe” do registro de nascimento e documentos oficiais; ou quando supõe que uma criança ou adolescente possa vir a ter condição plena de decidir-se pela mudança de sexo. Será?

À vista da amplitude, força e radicalismo dos dispositivos legais (afinal trata-se de lei, regra; de processo civilizatório, reengenharia social, redefinição de normas de união e relacionamento civil, coerção e castigo, valores e liberdades – e, por que não?! - trata-se de mexer com os deuses), os opositores das regras propostas alegam um desmonte da família tal como se formulou culturalmente pelos séculos e séculos, segundo os desígnios de Deus.

Às vezes me dá a impressão de que os que defendem tais diplomas pretendem homossexualizar toda a sociedade numa tacada só; por outro lado ouve-se a grita e a resistência, não raramente truculenta, de heterossexuais.  Tenho sincero receio de que dessa discussão histérica decorra o sério risco do aumento da homofobia e – também, por que não?! – da heterofobia.

Fato, no entanto, é que em 2013, no Brasil, foram celebrados mais de 3mil casamentos homossexuais e que a parada do orgulho LGBT atrai milhares de novos adeptos a cada ano.

No entanto, é fato estrondosamente mais trágico que por ano são assassinados mais de 50 mil brasileiros (a maioria de jovens, negros e pobres) e que o trânsito mata outros mais de 40 mil.

Sem contar que temos sistemas precários de educação e saúde, uma relação fisiologista de poder, uma corrupção endêmica, uma péssima administração pública, uma desigualdade social atroz, uma horrível seleção de futebol (vai como referência de uma copa financeiramente, inclusive, desonrosa) e um sistema eleitoral capenga e duvidoso.

  Ou seja, parece que a acalorada e midiática polêmica sobre homofobia é         necessária, sim, porém, antes de acharmos que estamos democraticamente     tranquilos para fazer uma guerra parlamentar dos sexos, precisaremos sair     do boteco.

A FURA-FILA

Esta é mais uma dessas historinhas-chão que se ouve a perder a conta durante os dias que se sucedem na modorra das rotinas, contadas tão simplesmente para atravessar o tempo, sem pretensão alguma e por pura falta de coisa melhor para dizer. Historinhas rasas – tenho tédio disso e, com franqueza finjo que nem ouço.

Escrevo apenas. Escrevo com o saco cheio! da falta de caráter de uns e outros (muitos uns e outros, diga-se de passagem).

Vinha a macilenta senhora de olhar libertário, rastejante e lépida, bradando contra a indignidade que nos infligia aquele monte de caixas eletrônicos deficientes, com a maldita operação de saque de dinheiro em apenas uma da fileira de máquinas lindas e limpas. Dizia: “(...) bem a cara desses bancos!”.

E – eu Cazuzeando: como uma “metralhadora cheia de mágoas” - a dona revoltosa, grandiloquentemente, inflamava os presentes em desabrido protesto contra os sistemas desleais que nos humilham na farsa do prático cotidiano capitalista, atiçando um a um.

Incitava o guarda envidraçado do banco, a menor recém-gestante pouco à vontade numa calça fusô de funkeira, os inúmeros aposentados, eu; enfim, toda essa récua de clientes da angústia.

Ia ao seu custo, pela insistência, combinando revolta aguerrida com a rala adesão que obtivera. A coisa já aproava para uma operação contundente no local, a repercutir na mídia e em grita das ruas.

Enquanto cooptava-nos ao seu motim para a derrubada revoltosa do sistema, a despeito da turba que se apinhava na fila, ia passando as posições livremente, caminhando, professoral, em direitura à única máquina cuspidora de dinheiro, já com seu cartão plástico bancário – com insígnia de very important person – a postos.

E maldizia a fábula dos lucros espúrios dos banqueiros desonestos, a precariedade dos serviços públicos – ia se chegando -, criticava as inoperantes políticas públicas – mais perto -, narrava duma enfiada os escândalos políticos – francamente defronte – advertia sobre o próximo processo eleitoral... - chegou!

Silêncio absoluto de segundos. Ela estava diante da máquina. Só ela e aquele símbolo da opressão financeira. Todos aguardavam a ação mais adequada ao discurso: um soco destruidor no display daquela geringonça, quem sabe?! Talvez um rasgado exemplo antológico de retórica a plenos pulmões?! Violência e dramaticidade?!

Mas ela, com toda a paz dos anjos, introduziu o cartão segundo o tutorial eletrônico, manejou o mecanismo e zap!, recolheu várias cédulas fetidamente novas.

Contou-as com a precisão de um sovina e a presteza de um caixa experiente; separou algumas, realinhou as efígies, dobrou-as, colocou no bolso frontal da camisa de flanela rota, fez o mesmo com as outras e depositou com o carinho maternal no seu embornal de brim.

Escorreu as mãos pelas grenhas, ajeitou os óculos de pernas tortas, empertigou-se e, em passos firmes e olhar libertário, levou, lépida, o seu corpo esquálido para fora do banco junto com o olhar do público, deixando apenas o amargor do recalque e da frustração de quem realmente somos e queremos.

GUERRA DE ALMAS TORCIDAS - FUTEBOL E VIOLÊNCIA

As lamentáveis imagens protagonizadas por uma centena de bárbaros no último dia 08 de dezembro, durante uma partida de futebol entre clubes do Paraná e Rio de Janeiro, num Estado sulino, tem servido para rechear noticiosos do mundo todo com o que temos de mais cruento em nossa condição de insegurança social. Demonstração de geração falsamente espontânea de um mal repentino, de fúria de massas, de intolerância e de estupidez, de ódio, de violência gratuita, de truculência.

Para quem não teve a oportunidade – ou estômago - de assistir tão indigestas cenas, eternamente perplexo, de memória, carrego horríveis flashs: grupos reunidos em deliberados massacres a contendores caídos, alvejando suas cabeças com clavas e pisões insanos, com o propósito literal de esmagá-los; caídos e inconscientes, rivais sendo despojados de suas roupas; e já desfalecidos, não eram poupados dos incessantes e intensos golpes aplicados com total energia.

Num jogo de empurra-empurra, órgãos públicos, entidades esportivas, clubes e polícia se eximem de culpabilidade inculpando uns aos outros.

Foi uma guerra de torcidas. Entenda-se: um pessoal com alma distorcida.

Um grupo de maníacos. Sim, uma geração de doentes, porém não mais que o eco do que vimos presenciando incontavelmente no cotidiano da violência em todos os seus horrendos matizes, por todo canto, sejam habitats urbanos, meios rurais, estádios de futebol; estejam seus agentes disfarçados de torcedores, grupos de vândalos pretensamente libertários; sejam malfeitores assumidamente criminosos.

Somou-se às inumeráveis cenas diárias de horror, triste e perigosamente banalizadas, em caminho de uma aparente normalização em nossos corações e mentes.

Qual o motivo, afinal de contas, dessa carnificina? São muitos, com um único efeito psicossocial: permitir que grassem tipos assim violentos: impunidade, falta de educação social, distribuição perversa de renda e oportunidades, e uma cultura tantalizante de consumo. Ora, as psicopatas não brotam do chão!

Cadeia, só? Será que resolve? Pena de morte? Deus o livre! - não há. Radical e temerário que pareça o desejo de extirpar tipos tão execráveis, o fato é que não inspira mais a menor fé que seres tão brutais como esses se resolvam por encarceramento ou em programas socioeducativos.

Mais trágica é a certeza de que, seja pela extinção dos criminosos indigitados ou seu isolamento do corpo social - e ainda que nossos esforços prevencionistas e mecanismos de justiça e polícia se apurem doravante - a reprodução de mafiosos facínoras desse naipe não cessará.

Não, o futebol não é só um esporte, como alegam uns, em favor do sistema desportivo, atribuindo o problema à má índole de um grupelho ou supondo ter havido apenas um acidente, um fato isolado. Deveria ser apenas um esporte, mas não é.

O futebol não é só um esporte, segundo o que fizeram dele os mesmos cínicos defensores do lucrativo negócio, que negligenciam aspectos de segurança durante encontros de grandes multidões antagonistas.

O futebol, um dos mais eficazes instrumentos de manobra de massas, é uma indústria altamente rentável elevada à condição de quase religião, cuidadosamente cevada por uma aparelharem política e midiática, que, por falta de uma democracia cultural e da inexistência de sentimentos mais nobres de pátria e amor-próprio, é oferecida por gente do entretenimento como conforto espiritual infalível a uma turba deseducada e brutal, carente e adoecida, um câncer metastático no meio de gente saudável.

Não é à toa que torcedores entoam com esmero o hino de seus clubes, enquanto a maioria de nós não sabe na íntegra o hino nacional; que se persigam carreiras e vidas de atletas com sofreguidão de paparazzi; que os atores faturem milhões e os espetáculos movimentem recursos estratosféricos; e que saibamos um escrete de cor e salteado quando nem mesmo nos lembremos do nome do candidato de escolha nas últimas eleições.

Não é só o futebol, não. Tem mais instrumentos na orquestra: telenovelas, programas de auditório, igrejas, jogos de azar, música ruim e drogas de todo tipo (lícitas ou não). Mas estes entorpecem. De todas as cortinas de fumaça da desgraça, com efeito, o melhor cenário para a liberação mais expansiva de ódio e crueldade, tem sido o espetáculo do futebol.

Triste! Triste! Porque o futebol, embora envolvente e apaixonante, é tão somente um jogo, enfim!

MONÓLOGO: ENCONTRO VIRTUAL – DRAMA, DESEJO E MEDO DE “UM”

MONÓLOGO: ENCONTRO VIRTUAL – DRAMA, DESEJO E MEDO DE “UM”

Tenho medo que alguém maníaco invada meu corpo a salvo, intacto; desconstrua minha identidade, ponha a descoberto meu mundo que aparece equilibrado aos olhos estreitos de meus sólidos circuitos sociais – por vezes, sócios na dissimulação da dor e da hipocrisia...  E por fim, que esse ser intrujão – facínora - vilipendie também minha alma.

Porém, é impossível não admitir o quanto me atrai e regozija a ideia de ter você assim tão perto, tanto acessível - e em tão inexpugnável segurança. Estou defeso da fúria das frustações, dos desencantos que corrompem o ânimo, que desiludem da alegria, que esmagam impiedosamente sonhos e projetos, desesperando a esperança, aniquilando convicções, pondo em risco meu mais apreciado desvelo: eu, o “um”.

Tal como uma seiva, uma energia conveniente que perpassa o corpo e vai ao espírito, ao fundo do coração até, e mais...!

Compulsivamente procuro a razão de gostar desse contato à distância - se bem haja a latência do medo de descobrir ao final, que o comportamento flui involuntário - fruto de distanciamento, da deseducação e perda da habilidade de me expor.

Quem sabe não seja então – me arrogo do estandarte - uma deliberação consciente? Mas por quê? E por que continuo procurando?

Desculpe-me tanta confusão, mas é que o mundo é cruel!

As pessoas são cruéis!

Os sistemas são cruéis!

Eu não sou. Não sou cruel. Não de caso pensado. Se muito for, terei sido ao final da vida, só mais um...

O “um” que serpenteia, ao lado dos bilhões de outros “uns”, com a corrente dos acontecimentos vorazes do mundo, as falácias, o consumo, o dissabor dos dias que passam sem efusões, sem carinho, sem amor.

[Desculpe-me o leitor que inocentemente topou com esse palavrório lamentoso, esse monodrama, essa maçada! Tenha que é um pensamento desordenado em voz alta, desses que a gente tenta compenetrar em meio a uma multidão que grita – uma incontável quantidade de “uns”].

Ah! As inúmeras vezes em que nos traímos: “somos, cada qual, o amor da vida de alguém” - li da confissão de Max Tivoli.

E sonhamos tão real que esquecemos os acordos prementes, irrevogáveis: as obrigações românticas esponsais (e as esponsais sem romantismo), a educação dos filhos e as contas – de que não pode haver distrato; compromissos assumidos noutro mundo, quando o “um” ainda não existia para se fazer dois – faltava base, faltava o outro “um”. Sempre faltará o outro “um” a fazer dois.

Porque o “um” que refiro é inteiro indivisível, sob a pena de se condenar a nada, se fracionado.

Dele se empresta e se usa; ele usa-se e empresta-se a si mesmo, mas depois se recolhe, aquieta-se, reorienta-se em busca doutros “uns”. Mas nunca haverá “um” a fazer dois, embora dois se iludam num “um” artificial e transitório.

A voz do interlocutor lhe falta. Esse “um” está incompleto! A percepção do primeiro está incompleta então!

Este busca evitar enredamento em armadilhas do coração – deslumbramento de quem ainda acredita (mais moderadamente do que outrora) na fusão para o “dois”, mesmo apostando que não acontecerá. Nunca por muito tempo...  Ou simplesmente, nunca.

Cheira fragrâncias e confere dinamismo à foto parada. Fingem-se, de olhos fechados, cenas felizes de prazer e luxúria, quando não uma nova vida, um destino novo. Excita-se, mas ao cabo de algum tempo, se resigna, se desconecta da virtualidade, como fizera tempo antes, a fugir do real.

Ele é só o que eu sou: incautos “uns”, ingenuamente procurando um dia tornarem-se dois.

CONFIDENTE

Depois do amor matinal, de banho tomado, cabelos ainda úmidos e desgrenhados e o rosto perfeitamente escanhoado, fitou-o como faria um detetive da alma, como uma sonda lunar, investigando seus desejos e sentimentos, reduzindo a nada as chances de evasivas.

Perscrutou detidamente seu corpo, suas curvas e reentrâncias, seu colo, a epiderme, os cabelos, os pelos. Varreu-o com os olhos de alto a baixo.

- Você sabe que eu te amo?

- Sim, eu sei.

- Saiba que não és o melhor homem do mundo, nem o mais bonito... ou forte, ou inteligente...

- Sim, eu sei.

- Além de Deus, só tu me conheces completamente. Ninguém mais. Nem minha mulher, nem meus filhos, nem meus amigos; nem a minha mãe me conhece tanto e tão profundo! Sabia disso?

- Sim, eu sei. – Respondia com anuência franca, sem qualquer vestígio de hesitação.

- Vês-me agora na idade madura, mas viste-me antes: minhas descobertas e meus sonhos, êxitos e quedas; meus planos quebrados e as surpresas que tive; as ações precoces e as imaturidades. A tudo acompanhaste.

- Hã, hã!

- Sabes até das minhas preferências secretas, minhas frustrações, minhas falhas de caráter tão bem guardadas que se avultavam com os anos e com os desencontros; as paixões que sepultei vivas no coração; as lágrimas que não mostro; minha afetação pública e minha dor particular; as tantas ilusões doces que eu tive que aniquilar, e quantas tantas outras, desconfortáveis, eu tive que nutrir...

- Sim, eu sei.

- Quantas coisas devolutas eu ainda tenho a preencher; quantas catedrais a arruinar, quantas a erguer...

- Sim.

- Mas agora, chega! Reivindicarei a tudo que me foi tirado: meu sorriso, minha alegria, meu prazer, minha felicidade.

- Eu sei.

- Começarei por arrojar tudo que já não me serve: as calças e as camisas, os sapatos, as gravatas; as pessoas sem jeito e os jeitos sem pessoa acamados em mim; as opiniões alheias emprestadas por conveniência e os tipos clássico-mutáveis de caras e bocas, que me impus para igualar com a nulidade e recolher suas benesses - migalhas caídas das mesas fartas de mentirosos...

- Hummm!

- Quando eu quiser rir, gargalharei; se me emocionar: abraçarei, beijarei, acariciarei, chorarei...

- Sim.

- E quando não quiser ir, não irei; quando não gostar, direi; se gostar, regalarei...

- Tá!

- Ao sair daqui, repararei todo o mal que fiz; desculpar-me-ei com todos os que feri; perdoarei a mim e a todos... falarei de minhas dúvidas - sem vergonha ou culpa; e contarei as minhas verdades obscuras - longe de absolutas...

- É isso aí!

Tã,tã, tã – bateram na porta do banheiro.

- Môoo, não demora. E vê se enxuga o banheiro antes de sair. As crianças estão apertadas. Anda logo.

Incontinenti, pôs-se a puxar a água empoçada do banho. Havia esquecido – de novo – a porta do Box aberta.

Alinhou a toalha de rosto no gancho, abaixou a tampa de porcelana do vaso.

Antes de sair, livrou o espelho do vapor excessivo, com as duas mãos, e acariciando seu reflexo, disse:

- Precisamos continuar nossa conversa, depois.

Desculpe-me, Srta. Ingrid

Vá lá que nosso contato não tenha sido aberto, lhano, pessoal! Afinal, sequer nos conhecemos ou nos falamos antes! E a conversa foi rápida, focada, sintética.

A senhorita me telefonou no trabalho, e, quase antes que eu dissesse “alô”, jorrou congratulações por... por... em razão de... Confesso que não entendi direito. Felicitou-me por fazer compras com cartão de crédito, e por isso ter sido selecionado para contato do pessoal de televendas de um grupo de imprensa? Será que foi isso mesmo?

Em certa altura – tinha já entrado em meadas com o raciocínio sobre os papéis da mesa, tarefas diárias (algumas maçantes, outras nem tanto) – hesitei entre dialogar contigo e desobrigar-me das empresas matinais.

De experiência, sabendo-me vitimado por telefonemas comerciais do passado, fui construindo o julgamento de que você me vendia uma assinatura de jornal.

Assustado, então, anotei o endereço de WEB e o telefone que você ditou, para imediatamente romper com a pergunta: “está registrado que eu não aceitei nenhuma assinatura ou adquiri nenhum produto?”

Você disse que não era isso. Lacônica, numa súbita alteração de humor, comunicou que eu teria benefícios no caso de uma contratação. 

Precipitado, ainda disse que havia quinze anos abandonara a leitura de jornais, pois já não me diziam nada, e que, caso quisesse voltar ao hábito, precisaria refletir sobre minha consciência, eu e o mundo... O que a senhorita tem a ver com isso? Que lhe interessa?!

Evidentemente a senhorita não gostou da pergunta.

Também não gostaria se, depois de ter explicado na melhor retórica do português uma enfiada de temas, o interlocutor desfechasse com uma conclusão estapafúrdia ou enviesada.

Desligamos. Fiquei com a impressão lancinante de que nossa conversa não foi escorreita, que eu teria sido indelicado.

Desculpe-me, Srta. Ingrid! Por favor, me perdoe! É que somos mais de seis bilhões de pequenos seres transitando na cabeça do mundo! Angustiamo-nos tanto para sobreviver, que nossa educação confunde, às vezes, grosseria com praticidade.

Depois de emudecido o telefone, minha alma iniciou um ritual de remorso, sobressaltando-me em suspiros e trejeitos apatetados, em total incerteza, um limbo, um vácuo, um “tempo-não-espaço”, uma crise de existência.

Pus-me a perguntar: “... e se essa moça está em experiência de trabalho? Pode ter filhos? Pode não estar no melhor dia?... etc.”

Penitencio-me agora, pedindo desculpas, meu bem!

Desejo sucesso em tua vida; que ela seja longa, e que você a viva bem e plenamente.

APERTEM OS CINTOS. O TERRORISTA SUMIU!

Osama Bin Laden foi realmente morto por equipes táticas norte-americanas, ou teria sido capturado para interrogatórios, e jazeria (vivo) guardado nalgum canto ultra-secreto da Terra?

Vou piorar: à segunda hipótese poderia ter-se seguido que algum americano da casa teria ventilado o segredo no corredor do cafezinho? Dessa forma, à vista da língua solta da irresponsável fonte fidedigna, o jeito teria sido inventar o extermínio do amaldiçoado mais famoso da atualidade?

Parece improvável sustentar qualquer dessas situações porque até agora ninguém viu o cadáver do terrorista, e para quem viu o que foi disponibilizado na rede até agora, o material imagético não aparece respeitável a tal ponto, ou para o fim de professar tal certeza.

A coisa fica ainda mais confusa quando paira, remotamente, a possibilidade que nem uma coisa nem outra teriam acontecido, e tudo não passaria de uma incrível jogada de marketing político – para elevar o moral do presidente com uma galera descontente; ou militar – e nesse caso, deixaria vislumbrar certa fragilidade da inteligência de quem detém mais da metade dos satélites em órbita e um fascinante poderio bélico.

De certo para mim, vejo analogia com as fezes que mais mal cheiram, quanto mais são revolvidas.

Ataques em base de treinamento militar no oriente médio, nesta semana, assumidos por um grupo extremista, fazem-nos crer que foi isso mesmo, que o líder foi assassinado. Inclusive juraram novos ataques na região em protesto e vingança do mártir.

Alguém pode estar dizendo: “tá fácil pr’esse merdinha ficar falando... “

É verdade! Não estava no WTC em setembro de 2001, nem tive o espírito insuflado pelo ódio antiamericano contra o Grande Satã!

Porém, além do exercício de escrever, gostaria de registrar (tendo como base as dúvidas que esta notícia suscitou em mim): primeiro, que não se deve acreditar em tudo que dizem ou falam, porque mentiras existem é para acobertar mazelas! E para ser eficiente, a mentira não raro tem que parecer verdade absoluta, encenada em espetáculo de repercussão maciça e timbres oficiais.

Segundo, que, se por um ponto-de-vista Bin Laden é o Mal, por outro, é um Santo. Não há indiferença.

Por último – e o que realmente queria dizer: não se mata a crença executando o crente.

A idéia não morre assim como os homens naturais.

A eliminação do terrorista não acaba com esse método tão destrutivo da estupidez e da intolerância. O resultado é isso: enquanto os que demonizam comemoram, os que santificam odeiam mais e mais.

A coisa é antiga; vai do tutano dos ossos até a parte mais etérea do homem, amigo! Infelizmente parece que ainda vai render bastante!

O PLÁGIO DO SANTEIRO

Ouvi essa história de um senhor amigo, num bar. Assim já revelo que não é minha, mas também não é dele (ele confessou).

Contei-a várias vezes, e toda vez que preciso de uma história de forte resultado moral para esclarecer as hipocrisias alheias, a uso - sempre declarando tratar-se de apócrifa, ou de domínio popular, ou de algum clássico ou anedotista escondido no esquecimento. Não sei. Quem souber, por favor, me diga.

Talvez tenha sido somente a narração jocosa de um perspicaz cronista ou contador de piada. Como meu amigo velho - habitualmente embriagado naquele bar.

Contou-me, suponho, sem intuir a grandeza discursiva que a história oferece. Eu a reproduzo com minhas particularidades, já que nunca a vi escrita:

Um vendedor de santos feitos de argila e pau, vinha pelas ruas escaldadas e poeirentas sem auferir nenhum ganho naquele fatídico dia.

Era seis da tarde e a patroa o esperava com algum cobre, mistura, pão e leite.

Parou em frente a uma casa grande e avarandada, de átrio amplo, grama verdinha. Dado ao silêncio do recinto, ao efeito claustral da arquitetura e ao especial silêncio evangélico daquele reduto familiar, a noitinha e a necessidade pungente precipitaram-no à última tentativa da sua jornada santa de trabalho.  

Bateu palmas e logo surgiu um homem que não traia em nada o aspecto conventual da casa. Calva acentuada, baixo, magro e pele acetinada, o tiozinho envergava sobrecasaca puída e um rosto angelical:

- Tarde! Que desejas bom homem?

- Boas Tardes, caro cristão! Tenho cá comigo alguns dos maiores e melhores santos de toda a história. Além até - que me perdoe a paróquia -, alguns que sequer ainda são conhecidos da praça católica: Santo Limpo da Água clara, Santa Candinha da Picuinha, Santa Amélia dos Pés Tortos, Sant...

- Lamento amigo! Não quero santo algum, mas desejo-lhe sucesso em seu negócio...

- Veja moço: tenho aqui Santa Esmeralda Diamantina, que ajuda a enricar; Santa dos Endividados de Penduricalha, ótima desfazedora de dívidas; Santo José Preto do Rio Branco, bom para resolver desavenças por causa da cor...

- Desculpe moço, já disse que não tenho interesse em santo algum.

- Calma, calma, senhor, tenho ainda Santo Zacarias Falante, para aprender a falar em público; Santa Domingas das Semanas, para tornar os finais de semana menos rotineiros; São Jambo da Costa Larga, para arranjar emprego; Santa Matilde da Fé, que ensina os caminhos da religião...

- Rapaz, já disse. Se você insistir, terei que tomar providências...

Parecia que o santeiro ensurdecera: “Santa Joaquina da Manopla, para ter sorte no jogo; Santo Dom Juan das Velhas, para ter sorte no amor; Santo...”

- Arrahhhh! Já chega!!!! - esbravejou o involuntário anfitrião - serei obrigado a soltar os cães.

Sem ouvir as ameaças, o santeiro estava em transe:

“Santa Nenê, para engravidar; Santo Paulo do Pé Perfeito, para curar frieira e tirar o chulé; Santo Nodjo do Pau Seco, para sarar gonorréia...”.

- Você pediu, então toma... - o dono da casa, com um rápido e imperceptível movimento do braço, soltou a matilha que conservava estrategicamente num secreto corredor oblíquo, atrás da varanda.

Olhos a soltar das órbitas, menos pelo medo do que da indignação pela vida de tão difícil ganha-pão, o ambulante largou a réstia em que atava duas dúzias de estatuetas e, numa hábil manipulação segurou os santos mais robustos de sua coleção em postura de combate. Com lágrimas nos olhos, arrostou os cães:

- Pra trás, cachorros do caralho, se não eu meto esses filhas das putas desses santos na cabeça de vocês!

Modernoso

Certa vaidade em pessoa veio contar-me que numa das viagens financiadas pela empresa em que trabalha a um antigo país europeu desenvolvido – especificamente a uma empresa de negócios correlatos -, pôde constatar o atraso daquele exportador de cultura e disseminador das melhores práticas de gestão; sua obsolescência, pelo simples fato de que utilizavam uma planilha eletrônica, ao passo que ele, aqui, usava um sofisticadíssimo software desenvolvido pelo capital intelectual nativo.

Esqueceu-se dos salários que aquela empresa “arcaica” paga, a renda per capita dos habitantes, os indicadores sociais de altíssimo nível, reveladores da melhor qualidade de vida possível no capitalismo. Não atinou sequer que a empresa excursionada era líder no planeta na área de atuação da sua versão sul-americana, e inclusive, apresentava melhores e menos duvidosos resultados nas planilhas eletrônicas, do que ele no seu programa de ponta.

Com igual pasmo, à noite, tentei encadear a sequência de reportagens dos canais abertos: a) mais da metade de nossos irmãos estão ambientados na rede mundial e/ou tele-conversando por celulares; b) nas zonas centrais os punguistas preferem as bolsas das mulheres e os celulares de quem der sopa; c) mais de um quarto do povo está no limite da miséria; d) apresentamos relativos êxitos de crescimentos anuais; e) falta-nos mão de obra especializada; f) temos dos mais modernos códigos de trânsito do planeta e ainda assim muitos jovens se matam em acidentes ou são flagrados em franco desacato às leis; g) e demais reportagens: muitos assassinatos acontecem a todo instante pelos motivos mais fúteis ou torpes – estamos entre os primeiros lugares no ranking mundial de homicídios.

Fui dormir com sensação de que algo está desencaixado. Serei eu? Talvez também eu esteja deslocado nessa ordem.

Dia seguinte, no banco, a fila do caixa eletrônico não andava porque muitos usuários não sabiam operar a máquina e nenhum funcionário se dignava a orientá-los, até que, cedendo aos rogos e princípios de confusão, um empregado do banco apareceu. Zangado e grosseiro desfez a fila rapidamente, retirando-se para dentro das portas aos reclamos: “Êta, povinho burro!” 

Então, pareceu-me vivermos contraditoriamente como bárbaros modernos que olham o horizonte com olhos míopes, pregando o amor com total indiferença.

Amar hoje

Com os netos ao pé de si, os mais crescidos juncando o assoalho lustroso e os outros aconchegados no colo, ele contava a história, enquanto na cozinha sua mulher, arqueada nos anos, mexendo a massa do bolo, passeava em cada fonema da sua voz. Os filhos – vendo impossível impedir a narração imprópria para as crianças - compartilhavam daquela delícia, discretamente encostados nos batentes das portas, sentados nos umbrais, ou debruçadas nos peitoris das janelas amplas da casa recém adquirida, presenteada ao casal pelas bodas de diamantes.

Narrava:

A beldade estacou ao ouvir a pergunta daquele amante fortuito, interrompendo instantaneamente as massagens que lhe fazia. Haviam se amado já duas vezes. Tinha duas horas que estavam juntos.

Encontraram-se num esbarrão de acaso, sob a marquise do restaurante caro onde ela, linda e irresistível, costumava investir a exuberância sobre a lascívia de engravatados e playboys ociosos. - Momento aquele, aliás, muito oportuno, pois rendeu negociação bem mais simples do que normalmente requeriam os sofisticados assédios com que seduzia a requintada clientela: os efusivos cumprimentos ao empertigado gerente - que ela repugnava, mas a quem devia uma paga mensal pela acessibilidade -; as gorjetas dos afortunados garçons; a bebericação em taças de vinho – que embora odiasse, supunha compor a postura correta do lugar -; as poses e trejeitos, o porte e maneiras, as conversas enviesadas, incompletas, de mau gosto e nenhum interesse, até a revelação da sua obviedade.

Raro era regatearam o preço e sentia-se livre. Por isso preferira ali, a casas especializadas ou às calçadas.

Foi um encontra acidental, quando o homem acabara de passar a porta giratória, e ela, por distração tola – talvez com a maquiagem retocada pouco antes, que se havia transtornado por causa dos beijos (excepcionalmente cedidos) durante um rápido atendimento matutino -, embateu-se de corpo inteiro, desequilibrando, ensejando que o vexado cavalheiro a segurasse virilmente e sentisse a firmeza torneada de suas carnes.

Todo o depois se desenrolou sem embaraço. O homem, elegante e educado, porém prático e experiente, amavelmente dispensou qualquer artifício.

Agora estavam no quarto do apartamento de nababo, no hotel, nus e perfilados.

A mulher desatou no choro. O homem, vendo tamanho sofrimento sem o que justificasse, emendou:

- Não peço que seja apaixonada por mim ou que tenhamos filhos; nem mesmo que faça amor comigo sem que tenha vontade. Quero apenas que me deixe te amar.

- Por quê? Não nos conhecemos, você não sabe minha história... Como...? Eu nem sei quem é ou quê é você! Você é maluco ou coisa assim? – simultânea, sua vida se apresentava veloz: a cidade sem futuro, os pais desesperançados, a fileira de irmãos, a escolinha, o primeiro namoro, os outros namoros, as decepções, a orfandade, as companhias, os sedutores, o primeiro dinheiro, os amantes, os quartos... Aquele quarto.

- Que diferença faz? Ainda que vivamos juntos pela eternidade jamais saberemos, de nós mesmos, quem realmente somos. Importa, hoje, teu jeito, teu cheiro, tua voz, tua sombra, tua cor, teus erros e acertos, tuas hesitações e medos, teus pensamentos e atitudes... Teu tudo me faz te amar no hoje – e as lembranças passaram num modesto jorro: a secura de alegria na infância, o hiato da existência, as primeiras cãs, aquela mulher.  

À noite, ao se deitarem, a mulher repousada em seus braços pediu que ao menos mentisse a respeito da vida que tivera, pois, mesmo que ninguém soubesse, sentia-se constrangida. Ele a abraçou forte: “Importa o hoje, o teu tudo me faz te amar”. 

Um sonho no papel

Correndo, brandindo as páginas do seu projeto de casa de cultura na cidade natal, veio o homem maduro anunciar aos companheiros de frustração o quanto o tinha esperançado o diálogo com a secretária da pasta municipal.

Dizia-se ditoso de ter escolhido as melhores palavras escritas e a dicção mais apropriada ao encontro matutino na modesta sala oficial, onde expôs sucintamente todos os sonhos que vinha nutrindo desde a infância, agora numa diagramação acadêmica escorreita.

No meio do caminho, ao recapitular as falas, lembrava-se da notícia fatídica do fechamento do cinema, apenas poucas horas depois de ter assistido a um filme alemão que só ali tinha sido exibido.

Lembrou-se do festival de música na praça da matriz, quando os bons violeiros dos botequins se juntavam aos inovadores musicistas e jovens bisonhos minimalistas numa festa de originalidade.

Os campeonatos de balões, os folguedos juninos, as congadas, as corridas de cavalos na cancha onde asfaltaram a principal artéria com a capital.

Rememorou as fanfarras escolares e quase ouvia a música negra dos bailes domésticos que pululavam nos quadrantes da cidade.

Veio-lhe a sensação de vertigem e desafio que teve quando vestiu o primeiro uniforme escolar, com calças curtas, e sentiu o cheiro do pó do giz, pela primeira vez, acumulado no suporte do apagador da lousa - a brilhante idéia de escrever à frente dos olhos, o que ele treinava com os irmãos, sentados na guia, com um pedaço de tijolo, rascunhando no chão da calçada.

Lembrou-se dos namoricos, romances doloridos da meninice, quando os olhares eram ensaiados nos espelhos e os discursos imitados de uma fita americana em preto e branco.

Sentiu os aromas, de memória, dos bolos e tortas que as vizinhas trocavam para se agradarem. Viu as estrelas que queriam se amostrar no céu isento do progresso.

Reviveu a agitação e o entusiasmo dos estudantes, das descobertas dos signos, da militância proibida, aguerrida, de que, embora não tivesse feito parte, guardava a reverência na ostentação das boinas, no despojamento da roupa carmesim e nas palavras de ordem que proferia nas lutas menores da sua contemporaneidade.

Estacou. Sorriu. Foi feliz uma vez. Por que não poderia sê-lo de novo?

A Paz do Perdão

Era véspera das bodas de pérola.

Fazia duas semanas que não se falavam, pois a briga foi retumbante e as ofensas de lado a lado, imperdoáveis.  

Simulando mal uma despretensão, o esposo intenta uma conversa na décima madrugada de insônia, febre e tosse.

 – Quem diria mulher, heim?! Casamos; eu ainda meninote, sem experiências de vida, sem eira nem beira! Agora: nossas casas, nossos carros, as mobílias... Eis aí nosso patrimônio! Que beleza! Nossos filhos lindos!

- Môrrrr, aahhh... – boceja a sonolenta consorte que, a despeito das mágoas recentes, oscila os movimentos entre o desvelo da vigília e os sonhos invadidos pela mesma preocupação de cuidar do marido-, me deixa dormir, vá! Me deiiiiiii... aahhh... – bota a mão na testa quente e úmida dele, mas não resiste e dorme. Está aferrada no sono.

- Mas, querida, você não vê o quanto crescemos, o quanto prosperamos...

E a porta abriu, rangendo e lenta, inundando todo o quarto de luz, ofuscando os bibelôs do aparador, destacando os retratos do início da vida do casal (a igreja, o bolo, os convivas; as lutas, as vitórias, as comemorações, e os rebentos... O hoje).

Assomou na claridade a silhueta torta de uma velha curva. Não se assustou; ao contrário, estendeu-lhe a mão oferecendo, cavalheiro, o canto mais macio da cama para que sentasse.

- Como vai, meu amado?

Seus olhos abriram até quase despejarem-se das órbitas, e o silêncio a tudo dominou. Era a sua mulher! A beleza juvenil da pele acetinada deu lugar ao tegumento rugoso; aqueles olhinhos atentos a todos os desenlaces dos dramas e desafios que enfrentaram juntos, durante os anos, eram os mesmos - apenas, e muito, envoltos em pregas, sulcos profundos que iam até a fronte; a vivacidade dos seus gestos diminuiu e a voz, gutural, por causa da traqueostomia.

Mas a doçura do perfume, os trejeitos, sua intenção, sua existência, em tudo era a mesma.

Deu-lhe um beijo casto na boca, acariciou sua face, rearranjou as madeixas de fios lisos – escassos por causa das sessões de quimioterapia -, que pendiam sobre o rosto sempre que ela meneava a cabeça no sinal peculiar de aprovação.

- Tome este chá e descanse meu amado! Repouse. Amanhã você estará melhor!

Refestelando-se a viu retirar-se devagar, e desaparecer na luz. Dormiu sem sobressaltos naquela noite.

Pela manhã olhou a esposa a seu lado: linda e indispensável! Soprou seu ouvido, ela abriu os olhos; ele ponderou:

- Quando as nossas energias se esgotarem no corpo, lembre-se – e nunca se esqueça - que o amor que nos damos é a força de que realmente precisamos. Perdoe-me!

Perdoaram-se mutuamente e fizeram amor como nos primeiros dias, na meninice de recém-casados sem experiências de vida, sem eira nem beira... Quando tudo era paz. 

Monólogo de mãe

Puseram as melhores roupichas para a reunião de fim de ano na escola (Claro! A fim de condizer com a elegância natural de suas bem-amadas criaturas).

Uma envergou um modelito fashion de grife adquirido com o próprio suor. A outra, sua melhor vestidura – aquela de viscose do réveillon 2002, que o maridão encharcado, num impulso da alegria do pentacampeonato mundial de futebol, dera de presente.

Enquanto se embonecavam com adequação, pensavam no sexo burocrático, protocolar, de que vinham de objeto há anos, tentando lembrar o último coito de amor que teriam praticado.

Não lhes acudia a época.

Assim arrumadinhas no extremo, veneravam suas crias - os seres mais perfeitos, as maiores bênçãos da terra lambuzando-se com as guloseimas, esfalfando-se nas brincadeiras. Que visão!

- Essas crianças! Marquinho sempre faz isso em casa, principalmente quando os...

- Iiiiii! Nem te conto, querida, Zequinha suja toda a rou....

- Marquinho é assim mesmo, já tô acostumada, minha filha. Depois temos que La...

- Depois tenho que lavar tudo... Ainda bem que a babá me...

- Ele não é uma belezinha, meu filho, puxou o p...

- O meu puxou mais o lado da minha fam...

Apenas três minutos depois:

- Acho que ouvi o sinal chamando para as salas. Vamos?

- É, acho que tocou. Vamos, então.

A de iniciativa se aproxima de outra mãe:

- Essas crianças! Marquinho sempre faz isso em casa, principalmente quando os...

- Iiiiii! Nem te conto, querida (...)

A interlocutora do início, ruminando o despeito do vestido da outra, chegou à roda eclética das mães: jovens, maduras, solteiras, recém-casadas, recém-viúvas e recém-divorciadas; bem e mal amadas; modernas e conservadores; médicas, faxineiras, donas-de-casa, advogadas e massagistas; ricas e pobres; brancas, azuis e amarelas. A professora dos anjinhos contava-se entre elas.

Aliás, a mestra encetou a conversa:

- Essas crianças! Joãozinho sempre faz isso em casa, principalmente quando os...

O FINAL DE ANO DE TONICO

Tonico chegou cedo na fila, às cinco e meia, mas defrontou-se com a multidão em sinuosa e interminável espera para preenchimento dos papéis de pré-candidatura ao emprego de guardador de lugar em filas longas.

Já tinha passado na fila para a concorrida função de flanelinha, onde conseguira registrar a pretensão de emprego. Não nutria esperança, já que se exigia do candidato, que apresentasse um ponto vago na cidade, coisa que ele não tinha. Mas vá lá! Quem sabe?!

Para a prostituição nem cogitou concorrer dada a pouca generosidade da natureza com sua pessoa e dotes.

De “avião”, nem pensar! Morria de medo de não cumprir os prazos de entrega ou não atingir as metas. O trabalho ao ar livre sem muito contato íntimo o apetecia muito, mas esse negócio do deslocamento sempre o cansava demais.

Também não quis a pirataria de mídias, pois se negava a vender a cultura que reprovava. Sinfonias, filmes de arte... - coisas assim - estavam em baixa.

Pensou em panfletagem. Logo desistiu. A fila era bem maior.

Estava muito propenso a um cargo público. Desistiu porque empacaria na carreira.

Vislumbrou sucesso na mendicância – indústria promissora! Mas corria boato de corações frios e pouco dinheiro circulante.

Tanranrâmmmm Tantanranrâm Râmm

Tanranrâmmmm Tantanranrâm Râmm

- Doutor Tonico, doutor Tonico... Bom Dia! Os empresários estrangeiros estão a sua espera no saguão do hangar 3; A liderança sindical pergunta se o senhor poderá recebê-los ainda este ano; Doutor Zek, do RH, pede avaliação dos novos perfis para contratação... Ah! Sua esposa telefonou de Longe Beach e perguntou se o senhor comparecerá nesta década, à confraternização do fim de ano... Pediu que falasse com seus filhos, que estão no quarto do lado esquerdo, hoje...

- Diga à secretária que os entretenha no salão de recepção do hangar; Receberei a liderança sindical, sim, mas no ano que vem; Zek sabe do que eu preciso: diga que concordo; Não poderei participar da festa; Diga às crianças...

- Doutor, são adultos!

- Diga a eles que depois nos falaremos; Marque reunião com o psicanalista às onze, e me traga duas, não, três aspirinas.

Tum TiTum, TiTum – Tum TiTum, TiTum – minha eguinha pocotó... pocotó, pocotó, pocotó....

Tum TiTum, TiTum – Tum TiTum, TiTum – minha eguinha pocotó... pocotó, pocotó, pocotó....

- Tonico, seu preguiçoso! Levanta que o seu Zé já ligou duas vezes.

Tonico pulou dentro da roupa e foi feliz para o bico conseguido com muita súplica, de Papai Noel locutor da lojinha de um real.

FALTA DE COMPROMISSO

Na terça, quando o céu carrancudo e chorão nos ameaçou arremeter-se sobre as cabeças em estrondoso desabamento, infundindo o pânico de uma inoperância urbana e afetando nossa já combalida alma citadina que morre de medo do paisagismo em dias de chuva, e sofre com a inércia do trânsito, e sorri cada vez menos, uma situação me chamou à crônica.

Num bairro distante de uma não tão distante cidade da região metropolitana - cujo verde resiste contando com a força da lei -, acordei e recolhi meus petrechos de assalariado.

Passo a passo, enquanto andava para o ponto, se aproximava de mim um quadro tragicômico do cenário puído da vida, um pouco contrastante do cotidiano do lugar, e com as estatísticas de bem-estar local: uma pessoa espetaculosa e embriagada pedia comida na porta de uma escola.

Não é bem assim uma pessoa de infundir nojo. Deixa contar: era uma jovem de aparente maioridade civil, descalça, com roupas extravagantes à hippie, que se confessava bêbada, famélica e geograficamente perdida.

Instava que se lhe desse qualquer comida entremeando a narrativa de seu descaminho.

A diretora, de boníssimo coração, acompanhada de um adjunto coordenador de alunos, deu-lhe suculento prato de sopa leguminosa que a moça, ávida, apanhou grata e humildemente.

Os doadores estacaram à frente da faminta com o argumento de que deveriam levar o prato de volta, ao que a moça os tranqüilizou prometendo que deixaria o recipiente no portão do educandário.

Momentos antes do benefício, a menina tinha distribuído inomináveis impropérios ao populacho que a fitava com escarninho.

Tinha apenas a mim como companhia respeitosa naquele ponto.

Como não lhe prestasse atenção na sua soledade, vi que ela agradecia intensa e efusivamente a Deus pela comida, com muita intimidade: “Valeu Deus! Obrigado Senhor! O Senhor é irado mesmo! Trocamos uma idéia na mata hoje e o Senhor falou que ia me dar comida, e deu...”

Conversava também consigo mesma desejando que surgisse sua galera, com a qual passara três dias de acampamento na mata fechada.

Pensei que estivesse com alvo em algum gnomo ou coisa parecida (seu jeito desenvolto e linguagem despachada levavam a supor tal hipótese - também sua fragrância de maconha e o cheiro indisfarçável de almíscar).

Chegou o ônibus em que os cidadãos locais se apinhavam diariamente.

No coletivo estavam dois de sua turma, de aparência, gestos, linguagem, caras e bocas, tudo igual ou semelhante!

A moça não titubeou: gritou ao motorista pela carona, que contrafeito não teve escolha e acedeu.

Dentro do transporte, com imensa e imunda bolsa de viagem, deu retumbantes demonstrações de saudade e satisfação em ver parte dos amigos.

Não teve rebuços em falar que mandou o mundo do ponto praquele lugar; que conseguiu um rango da hora... quentinho; contou como ardilosamente levou o prato da escola e como ludibriou a gestora de educação.

A muitos do ônibus o grupo deixou desconcertados; alguns cochichavam de sua sujeira e maus modos.

A maioria sentia imensa inveja.