CRÔNICAS DOS COVEIROS DO CEMITÉRIO VERDE - XIII - BURQUINHA – O HERÓI

Burquinha, depois dos minutos de fama, celebridade instantânea e transitória, não se aparentou metediço ou pomposo.

Tendo destruído num breve discurso a mística agourenta do coveiro, também não hasteou bandeiras de luta. Nada de solene agravou seu comportamento.

Continuou na faina normalmente sem que o aparecimento na televisão para um público tão grande modificasse seu jeito brejeiro. A fama, ou pelos menos seus 15 minutos não o exaltaram.

Inveterado, continuou com as libações de álcool no bar do Tonhão, as zangas, as brigas.

Bem lá no fundinho, a gente sabe que a indiferença não empanava o orgulho que sentia do seu feito.

Ele se orgulhava. Felicitava-se pela notoriedade, pelo prestígio, mas não como o que pudesse lhe propiciar alguma vantagem política ou econômica da sua imagem. Era orgulho ingênuo!

Não era a primeira vez que tinha feito algo de grandioso por seus companheiros.

No passado fez outras tantas, nada mudou, como estava convicto de que o seu desabafo televisivo igualmente não mudaria. Permaneceriam ganhando más pagas e o juízo com lhes julgavam estaria inalterado.

A memória do desinteressante é ainda mais pálida quando arremessada no turbilhão de nulidades, erigidas diariamente nas mídias.

O preconceito é obra secular, e mudar conceitos demanda contínuas gerações iluminadas.

No trabalho o herói era interessante de notar! Tinha ora um ar sério e compenetrado; uma personalidade aspérrima e metódica para cumprimento das obrigações profissionais, ora uma irreverência inaudita de quem não dá a menor importância moral para o que está fazendo.

Na incipiência do emprego – lá pelo primeiro ano das coisas da morte -, conviveu pela primeira vez com a desconfiança e a suspeita da situação de arrombamentos de túmulos.

Tamanha foi sua indignação que se ofereceu para pernoitar no cemitério noites seguidas até que se encontrassem os desgraçados.

Não receberia nada a mais, nem nenhum privilégio pela sua cooperação. Continuaria trabalhando desde cedo e cumprindo todas as tarefas nas mesmas condições.

Nas primeiras noites, nada especial além do silêncio das covas e a amplificação do farfalhar das folhas, dos pássaros na alvorada e dos ruídos e sussurros dos vigilantes.

Durante um ronda, entretanto, os patrulheiros noturnos se dividiram para emboscar os pilantras, caso os vissem. Era pequeno número em relação à área do campo santo, somente um homem para cada sessenta e oito mil e oitenta e seis metros quadrados.

A visão ou distinção de suspeitos era deveras difícil em função das mais de cento e vinte e duas mil campas, com frontões a maior parte, e pouco menos de trinta e cinco mil estátuas, que, não fossem a intrepidez e firmeza de propósito, o preparo físico e moral, e o equilíbrio adquirido nos treinamentos, elas poderiam enganosamente receber um projétil ao menor escorrer de suas sombras, tão parecidos eram esses efeitos com o movimento dos vivos.

O sepultador estava pelo lado Norte da Necrópole, andando arqueado por entre os túmulos, buscando qual lince enxergar através dos cenotáfios, os ladrões de covas.

Um ruído de metal... O coveiro andou um pouco na direção do ouvido detector e escutou com maior intensidade o barulho; se aproximou mais e viu uma luz frouxa saindo do subterrâneo de um jazigo, pelos interstícios da portinhola de bronze.

Burquinha era muito corajoso, mas não confundia burrice com bravura.

Precisava elaborar um plano para surpreender aqueles desinfelizes que incomodavam a sua honra.

Aguardou até que pudesse discernir pelas vozes ou ruídos diversos, quantos malditos trabalhavam ali. Eram dois. Vacilou entre atirar para o alto – os guardas permitiram que usasse seu revólver vinte e dois, com a condição de não alvejar ninguém, mas apenas intimidar - ou chegar atirando. Optou pela segunda ação, mas estacou agachado... Não era o melhor a fazer, não o haviam autorizado.

Decidiu chamar a atenção para que saíssem da toca, ou melhor, da cova.

Curiosamente, veio à imaginação o belo futebol da seleção brasileira de 1982, os gols, e imaginou-se com a copa ganha, entre os jogadores, num enorme pódio, recebendo também uma medalha enquanto o hino nacional era executado... Todos estavam emocionadíssimos!

Arrebatado pelo risco da realidade, decidiu definitivamente tirá-los da cova.

Levantou-se e correu rapidamente pela frente da luz, a fim de assustar os malandros. Teve êxito!

Um deles tão assustado com o vulto, soltou um grito e imediatamente saltou para fora. Burquinha teve o miserável à boa vista para atirar contra ele, mas o fez no chão para rechaçá-lo dali.

O ladrão saiu correndo por cima das sepulturas como pisando em brasa, demonstrando desenvoltura e boa forma. Em poucos segundos desapareceu por cima do muro.

Restava um safado, que não tardaria a sair. Num instante subiu tão ligeiro quanto engatilhou a corrida, mas Burquinha o deteve pulando sobre ele do alto do frontão do túmulo vitimado.

Foi uma luta desigual porque o homem mau, embora atacado pelas costas, era muito mais forte que o coveiro, e não demorou a subjugá-lo.

Burquinha usando alguns golpes que vira num seriado de tevê desvencilhou-se das poderosas mãos do homenzarrão, aplicou-lhe um telefone e chutou-lhe as bolas, sempre acompanhando cada golpe com um tradicional “Iah!!”, como nos filmes do Bruce Lee.

O grande gatuno ficou imobilizado, gemendo de dor. Burquinha, como Bruce, roçou a ponta de um polegar no nariz, num gesto imitativo do ritual do mestre do kung-fu.

Vieram os vigilantes profissionais, algemaram o gigante ladrão e o levaram para as determinações da justiça e do delegado. Aliás, o mesmo doutor que onze anos depois interrogaria os sepultadores sobre casos de vilipêndio de cadáveres.

Os policiais condutores do “minerador” se arrogaram da captura e receberam glórias e insígnias.

Para Burquinha, secretamente herói, a honra foi recuperada e ninguém mais iria suspeitar que ele e seus colegas fossem capazes de tamanho sacrilégio.

Bem, isso até as posteriores investidas dos violadores de túmulos.

CRÔNICAS DOS COVEIROS DO CEMITÉRIO VERDE - XII – MINERADORES

Nada do que estou contando deve ser motivo de colossal estranheza.

Hás de recordar, vagamente que seja de reportagens impressas de assaltantes de túmulos. Pessoas inescrupulosas que de tempos em tempos se dedicavam à devastação de sepulturas para assaltá-las.

Aliás, trata-se de uma profissão bastante antiga, talvez tão antiga quanto a prostituição. Bom, talvez não tão antiga! Talvez requeresse muitas gerações póstumas a Noé para que o gênio e a inventividade humana, no momento de miséria espiritual e material mais retumbante desse azo à tão indigna atividade.

Disseram que era ação pré-estabelecida por quadrilhas que, por falta de oportunidade de maiores vilezas, arrombavam jazigos, saqueavam o campo santo à procura de dentes de ouro e outros objetos de valor – disseram que principalmente dentes de ouro.

Entretanto, os violadores detidos negavam que houvesse ação tão premeditada e se apresentam como simples meliantes, vagabundos sem eira nem beira.

Choca perceber que, independente de que esses assaltos ocorressem com frequência, e que os poucos detidos fossem os tais biltres, os primeiros e contundentes suspeitos eram sempre os sepultadores.

Afinal supunham serem eles os exímios conhecedores do cemitério, para quem apalpar corpos putrefatos, fétidos, não oferecia incômodo nenhum; além disso, são “figuras desprezíveis” mesmo! Não é?

É assim: longos períodos de rotina e calmaria. De repente numerosas violações, sepultadores suspeitos. Não há outros, são sempre os primeiros interrogados, vigiados, a quem se prepara as esparrelas e se faz sistemáticas pressões psicológicas.

No decorrer de um período desses, em que as violações aconteceram noites seguidas e atingiram centenas, fazendo com que as necrópoles parecessem Serras Peladas - depois de tanto furor e especulações -, destacaram o delegado das proximidades para as investigações profissionais.

A diligência sempre se instaurava com ar de assombro, como coisa inusitada; certo quê de descrença; certa dose de indignação... E muita vontade de reprimir, de extravasar a truculência adormecida no coração de mitos homens.

Como se fosse novo na questão, na mente do doutor em assuntos criminais a suspeição recaiu sobre quem? Os coveiros, óbvio!

Todos os contatos arrumados foi-lhe permitido recolher o depoimento daqueles funcionários, cada um de per si.

Na sala/refeitório os homens estavam num rebuliço só! Isto sempre os inquietava.

O primeiro a depor foi o simpático Burquinha.

Empertigou-se na cadeira de depoente (ou seria de réu?): “Doutor, que lamentável isso, né? Será possível? Mais de doze anos eu trabalho de coveiro e isso nunca acaba, é sempre assim...” – atalhado pelo delegado: “É sempre assim como, senhor... Burrrr... Burquinha? Hã! Como é sempre assim, heim?”

Burquinha sentiu o lugar que lhe reservava a vox populi expressa pelo doutor, naquela sociedade preconceituosa : Um lixo! Caso o lixo não se ofendesse, claro!

Indagou-o com frieza sobre seus colegas, sua rotina, seu salário, sua família, a saúde de seus filhos, seu orçamento doméstico, sua possível reação a uma crise financeira. De quando em vez, trocava a carranca por um véu de sorriso, simulando simpatia, declinando do assunto para imediatamente retornar à circunspecção do tema: “Desconfia de alguém aqui dentro Seu Burquinha? Algum colega menos ético ou menos responsável, com problemas financeiros ou debilidade mental?“

Notava-se claramente o desagrado da pergunta nas faces avermelhadas e o semblante carregado de ódio e tristeza de Burquinha. Este nada respondeu. Apenas perguntou como recobrando o moral: “É só doutor?”

Burquinha concluíra sua parte, e a cadeira, ocupada por outros sepultadores, mal esfriou naquele dia.

Isto se repetiu durante todo o dia. O delegado sequer pausou para almoçar. Bebeu muitas xícaras de café até terminarem os depoimentos.

 “É uma maldição! Além de tudo, temos que passar por mais essa humilhação!” – desabafava Burquinha com seu copo transbordando de um elixir de conhaque com carqueja.

Três dias depois do festival de depoimentos - a Inquisição conforme compararam alguns -, foi preso na madrugada subsequente um violador de cadáveres que assumiu toda a responsabilidade, juntamente com outros dois inescrupulosos co-autores que conseguiram fugir na escuridão.

Os fugidios não tiveram moleza! Foram capturados no Cemitério Rosa, exatamente onde o delator agendou o encontro para mais uma sombria mineração.

Houve alívio. Na lanchonete do Tonho, após o expediente do dia da captura, exultavam muitos dos, por agora, ex-suspeitos. Mais uma vez não puderam provar nada contra eles. Estavam inocentados outra vez!

Mas a indignação continuava pairando, esconsa no peito.

Nas semanas que seguiram, uma emissora local de televisão fazia reportagem sobre as esculturas da Necrópole, quando uma algazarra atrapalhou o encaminhamento da equipe. Era uma senhora escandalizada por ter visto uma tentativa de assalto há poucos metros de si.

Parte de nossa imprensa tem algo de sensacionalista e sangrento – bem vi num texto de um cronista - não me engana a velha memória - fazendo tudo parecer que é melhor se for ruim, porque, supõe, vende-se mais daquilo que o povo deseja.

Como se o povo realmente fosse sórdido, doentio e viciado nas coisas rasteiras quem chamam de grade televisa.

Como se parecesse que do jornalismo faz parte não perder escândalos em detrimento de uma matéria cultural, se necessário.

O banzé armado, a velhinha falando pelos cotovelos, a câmara registrando tudo, irrompe Burquinha, orador ativado contra a leviana ligação que fizera a velha entre o punguista medíocre e os coveiros:

- Vejam vocês meus senhores. Isso vai para televisão? Ah, vai!? Tá bom! Todos que trabalham neste lugar são pessoas honestas; o trabalho que fazemos é muito difícil e ninguém, ou quase ninguém tem coragem pra fazer. Nós temos! Alguém tem que ter... e nós temos! A importância verdadeira de um trabalho é o fato de ele produzir efeito na sociedade. Imaginem que a gente não existisse... Outros homens e mulheres que precisam de trabalho estariam aqui para prestar este serviço à sociedade; serviço de muita importância...  E poderia ser um vizinho, um irmão, o pai ou mãe de qualquer um que ataca a gente... E se ninguém tivesse coragem para mexer em cadáver e osso e em carne podre? Porque é isso que a gente vira depois que morre: lixo, lixo muito sujo e mal cheiroso. Como seria? O que vocês não sabem é que a gente ganha uma miséria de salário, trabalha todos os dias, e sempre que somos convocados. Não temos nenhum benefício a mais por isso, e até as horas extras são mal pagas. Corremos o risco de pegar uma doença porque nem sempre temos material adequado, e ninguém reconhece (...).

Parou por alguns segundos para tomar fôlego e rebentou em raiva e gesticulação, mas nada obsceno: “(...) Ninguém reconhece droga nenhuma que a gente faz... Pergunta praquele velha...” – indigitando-a ameaçadoramente - “se ela tem coragem de pegar o parente dela que tá enterrado lá embaixo, ela tem? Então, porque o que não presta é sempre a gente que tem haver? É isso que eu queria falar... Obrigado! Tchau, obrigado!”

E saiu triunfante, abraçado por todos os colegas e alguns transeuntes rebeldes que se haviam postado ao redor da equipe de tevê em favor dos trabalhadores, incitando e gritando palavras de ordens: “Abaixo a repressão. Abaixo a injustiça social...”

O discurso do Burquinha foi visto nos telejornais vespertinos e noturnos com grande audiência. Ele foi porta-voz das agruras daqueles homens que só desejavam mais respeito.