CRÔNICAS DOS COVEIROS DO CEMITÉRIO VERDE - CAPÍTULO XXV - A FLOR ROTUNDA

XXV - A FLOR ROTUNDA

Era outono outra vez, descabelando as árvores do campo santo.

O ruído deste ato do vento era impetuoso e dificultava ainda mais o trabalho de varrição dos homens, pois além de não vencerem as folhas, ouviam o assobio debochado do ar.

O grupo da zona Oeste do Cemitério sofria mais porque lá era desprotegido de túmulos altos e continha quantidade absurda de árvores desfolháveis. Integrava este grupo do descampado, o Zumbizão, recém chegado do Cemitério Azul, a permuta do Porca.

Zumbizão era até engraçado! Com voz tonitruante, só falava em monossílabo. Caso dissesse mais duas palavra podia esperar: ensaiava evasiva para não sepultar ou exumar ninguém. Já viram isso? Um coveiro que não enterra, nem exuma? Sui generis!

Ademais era arredio o camarada! Não conversava com ninguém, não fez colega e pouco se lhe dava o que pensavam, vivia enfurnado na sala de reuniões/vestiário ou andava à esmo pelas ruas do cemitério. Isso nos dias em que ia trabalhar, pois se ausentava, às vezes dias consecutivos, e surgia ao final com atestados médicos muito grotescamente falsos.

Naquele dia em que ventava forte e a chuva de folhas era torrencial, principalmente na zona Oeste, Zumbizão ouviu uma voz delicada que pedia socorro.

De onde viria aquela voz maviosa?

Olhou de um e outro lado, para baixo e para cima, tratou desimportante o chamamento. De novo ouviu e repetiu as direções da procura. Nada. Na terceira vez temeu.

Olhou para todo lado, caminhou dez curtos passos, subiu nos jazigos de perto e nada viu. Sacou da vassoura e brandiu contra alguma eventual tentação.

A direção da vassoura apontava na esquina com a zona Sul da Necrópole, para uma enorme escultura: uma versão católica do pranto de Nossa Senhora por seu Filho pesado da cruz. Atribuiu instantaneamente o pedido à mãe de Deus.

Enquanto andava em direção à versão da Piedade, pedia misericórdia e elaborava mil promessas caso lhe fosse concedido o perdão pela sua pachorra.

Era um de uma récua de filhos paridos ao acaso. Veio ao mundo com pouca acuidade visual que lhe obrigava a óculos pesados e de lentes bem grossas desde sempre. Por isso e pela penúria, na adolescência parou de contar os descasos. Tenro, parou de sonhar. Os dias se sucediam e bastava.

Trabalhava desde cedo em auxílio dos pais, igualmente sem paixão e sem esperança.

Aconteceu, aos dezessete, ter ingerido – até hoje afirma que foi acidental – uma superdose medicamentosa, à época para problemas gástricos.

O resultado foi o definhamento. Da depressão tornou-se companheiro desde então.

Mortos os pais, com o êxodo dos irmãos, foi abandonado à sorte, e durante vinte anos não fez senão pular de casa em casa, de parentes e conhecidos dos pais, sem enraizar.

Tinha perdido a mão das gentilezas e conveniências necessárias às relações, de maneira que ninguém suportava sua falta de higiene e desinteresse pelo trabalho e pela vida.

Julga-se vítima do caiporismo. O azar, dizia, foi o único presente que Deus lhe deu.  

Agora, amadurecido em idade, há cinco anos coveiro ingresso pela última seleção pública, vivia seus dias sem prazer e sem fé.

Ao pé da Virgem ajoelhou, fez as preces, prometeu melhorar.

Quando se ia levantando, bem no canto de onde cabia enxergar, um vermelho intenso lhe chamou a atenção.

Já desassombrado girou a cabeça e deu com uma exuberante flor que mais parecia artificial: exótica, era uma bola de vegetal vermelha aveludada. Muitas centenas de pétalas minúsculas semi-fechadas em si mesmas, côncavas, mais longas do que largas, justapostas e simetricamente ajustadas. Quase do tamanho de uma bola de futebol. Linda e fascinante!

Zumbizão colheu a flor solitária, discretamente a levou para o vestiário do outro lado e ficou a admirar o viço da planta, a beleza, a singularidade, a perfeição de suas folhas, do conjunto harmonioso.

O contraste da morte com a vida da planta tocou fundo o homem, que ele, com a rotunda flor na mão, cuidou que não fosse essencialmente infeliz, mas apenas descontente.

Nem tudo deveria ser necessariamente péssimo; tem de haver algo que o poderia animar, por exemplo, no ambiente de trabalho. Como poderia ser mais feliz fazendo suas tarefas?

Decidiu mudar a conduta, ser mais dedicado aos colegas, mais amigável, mais ativo, conversar mais, trabalhar mais e se instruir.

Todos ficaram admirados com a súbita mudança de Zumbizão, tanto que passaram a chamá-lo de Laurenciano, que, aliás, era o seu nome.

A flor bela e sensível não pedia a ninguém que se lhe igualassem em riqueza.